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martes, 22 de noviembre de 2011

CicLo / GoTas XXIII /

Publicado por Ana Galindo en martes, noviembre 22, 2011 9 comentarios

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Etiquetas: alas, almohadas, blanco, ciclo, Gotas, Lluvia de poemas, ocaso, plumas, techos

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Las paLabras para mí son como los coLores para pintar un cuadro. Jugamos con ellas, crean matices, forman sombras y luces. Unas al lado de otras briLlan, o se vuelven oPacas; creCen de tamaño, o se vuelven casi inVisibles. Sólo la creaTividad y la imaGinación son los hilos impercepTibles que las mueVen. También están impregnadas un poco de nuEstra propia hisToria. Así que, no todo lo que aquí leéis es autobiográfico. Aunque también pudiera serlo... Pero eso..., créedme, es lo menos importante.

AnA

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["Lo que me gusta de tu cuerpo es el sexo.
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Lo que me gusta de tu boca es la lengua.
Lo que me gusta de tu lengua es la palabra"]

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"La Belleza salvaRá el MunDo" Dostoievski

"Primero habLas y luego escribes y aprendes a distinguir el ritmo del habla cotidiana, en el que circulan los coBres de la vida, y luego te instalas a buscar el oro de la literaTura a fin de crear no la realidad, ni siquiera una reproducción de la reaLidad, que sería una realidad redundante, sino a cRear una realidad paraLela, que antes no existía"
Carlos Fuentes]

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LlueVe en SileNcio

Llueve en silencio, que esta lluvia es muda
y no hace ruido sino con sosiego.
El cielo duerme. Cuando el alma es viuda
de algo que ignora, el sentimiento es ciego.
Llueve. De mí (de este que soy) reniego...

Tan dulce es esta lluvia de escuchar
(no parece de nubes) que parece
que no es lluvia, mas sólo un susurrar
que a sí mismo se olvida cuando crece.
Llueve. Nada apetece...

No pasa el viento, cielo no hay que sienta.
Llueve lejana e indistintamente,
como una cosa cierta que nos mienta,
como un deseo grande que nos miente.
Llueve. Nada en mí siente...

/Fernando Pessoa/

La LluVia

Bruscamente la tarde se ha aclarado
Porque ya cae la lluvia minuciosa.
Cae o cayó. La lluvia es una cosa
Que sin duda sucede en el pasado.

Quien la oye caer ha recobrado
El tiempo en que la suerte venturosa
Le reveló una flor llamada rosa
Y el curioso color del colorado.

Esta lluvia que ciega los cristales
Alegrará en perdidos arrabales
Las negras uvas de una parra en cierto

Patio que ya no existe. La mojada
Tarde me trae la voz, la voz deseada,
De mi padre que vuelve y que no ha muerto.

/Jorge Luis Borges/

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