InFiniTo

A veces solo hay un punto que distingue el cielo de la tierra,

que separa la distancia entre el aquí y el inFinito,

y que rompe la fragilidad entre la soledad o la espera.

EntoNces, una pequeña realidad (o su destello)

nos devuelve la luz de los amAdos ojos reflejados en el mar,

o alojados en el espacio entre el siLencio.

 /AnA GaLinDo/

Estancia:  Arquitecturas del Tiempo

Ilustración: Anne Packard

Instantes mínimos en los que una simple grieta en la cotidianeidad nos conecta con lo sagrado. 

Veinticuatro Horas

Nos bastó un solo giro del sol

para trazar un mapa sin orillas.

No fue el roce de la carne

lo que encendió la estancia,

sino el crujido de un portal

abriéndose en el centro.

Fue un día.

Una fecha.

Un lugar que todavía se puede habitar.

Los pies pisaban el suelo,

este mismo suelo de todos.

El reloj destejía las horas

como cualquier reloj,

sin olvidar ninguna;

ni aquello que dijimos

en un idioma de este mundo,

con su gramática de agua,

su historia limpia,

sus palabras elevadas.

Tan de verdad

que parecían mentira.

Pero ocurrió.

Ha sido.

Y porque ha sido, ya fue.

Hay memorias que no precisan del tiempo

para sostenerse intactas.

Aquello que ya se vive

habita lo sagrado.

Aquel día de luz pura

desmanteló la sombra

y dejó al descubierto

el espejismo de otros caminos.

Ahora sé reconocer

las puertas que parecen abrirse

y solo conducen de nuevo

al mismo desierto.

Sé distinguir el hambre

de la llamada limpia,

la inercia del encuentro,

el peso del sosiego.

Aquel viaje de ida

fue un lento volverse.

Y el de regreso

puede ocupar un siglo.

Hubo una noche

cuyo nombre no diré.

Una sola noche

con el ancho de una vida.

En ella cupo todo:

la certeza,

el silencio,

la palabra que llega

al centro exacto de la herida.

Después, la rutina hizo su trabajo.

Quiso desvaír los colores,

borrar los números, las horas,

convertirlo todo

en azar o bruma.

Porque hay sueños

que se disuelven al despertar

y otros que dejan

su surco en la tierra de la cosecha.

Aquel día tuvo cuerpo,

tuvo nombre y tuvo orilla.

Tuvo veinticuatro horas.

Y fue suficiente.

En este camino de vuelta a mi origen.

ya no busco  puerta alguna:

sé en qué pliegue del tiempo encajó.

A veces, cuando cae la tarde,

mi memoria puede rozar esas maderas.

No las abro.

Solo escucho.

Todavía pueden filtrar

una hebra de luz.

Y un susurro, muy hondo,

que no sé si sea una voz ajena

o la mía

al reconocerme.

 /AnA GaLinDo/

A quienes han sido puerta, puente o luz en algún tramo del camino. A quienes han pasado brevemente por estas páginas y por esta vida, dejando que su forma se desvaneciera para que pudiera permanecer lo esencial: aquello que, al atravesarlos, me permitió mirar más hondo y recordar el camino hacia nuestra verdadera esencia. Mi agradecimiento.

Estas figuras literarias representan presencias de paso, reales o ficticias, distintas formas de relación y distintos momentos del viaje interior.

Estancia:  Arquitecturas del Tiempo

Ilustración: Elena Vizerskaya

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La puerTa vioLeta

Mándame una señal sin letra;

un suspiro con sombras;

un acorde sin notas;

un mañana sin treguas.

Traza un silencio gritando;

un poema de amor;

una rama sin árbol;

una vida sin ruidos de alertas.

Préstame ese escrito sin versos;

esa mirada perdida;

algunos paisajes aguados;

una estación de vías desiertas.

[Hazme, amor,  una señal 

que enamore a la lluvia,

escondida tras su puerta violeta.]

 /AnA GaLinDo/

Estancia: Voces de lluvia

La Orilla del CanTo

¿Que quién soy yo? ¿Que cómo me llamo?

¿Que de qué orilla vengo,

si voy despierta… o cantando?

¿Que qué voces remueven la sombra

que anida en los cauces

de la piel de mis brazos?

Hoja frágil o roca dura,

naturaleza verde y de secano.

Soy la nube que ágil pasa

y la casa silenciosa

en el arrabal del pantano.

¿Que quién soy yo? ¿Que cómo me llamo?

Soy la mujer de los mil nombres secretos,

la que te ofrece la llave de ámbar

para cruzar la puerta del tiempo.

La que se atrevió a tropezar

en las trochas de la vida,

por apurar los pasos del duelo.

Soy la mujer que sostuvo en sus manos

el arma limpia de los justos;

la que ardió en la penumbra como germen

y volvió a florecer, luminosa e intacta,

sobre las frías noches del desamparo.

 /AnA GaLinDo/

Estancia:  Vísperas del Fuego

Ilustración: Alberto Pacorbo

AuseNcias

-- [ / Zarpazos de ausencia arañan mi voz,

que se esparce en la noche

por el gélido desierto de mi memoria.

Quisiera ser ángel,

y soy loba.

Quisiera ser luminosamente presa,

y soy

 impenetrablemente mía./ ] --

Por las ausencias que viven con nosotros.

 /AnA GaLinDo/

Estancia: Palabras y Desiertos

RáfaGas de TiemPo

 Ahora no sé quién soy. 

A veces me desnudo y me convierto
en encaje deshilado, 
que desabrocha entre dedos ateridos 
el breve espacio que apuramos 
y lo engarza con silencios aislados.

A veces no sé quién soy
o quién he sido.

Hay instantes en que siento disiparme
mientras otra mujer toma mi espacio
y se pone al acecho,
donde se me hace ajena toda vida
y mi memoria palidece.

Porque en el breve tiempo que apuramos,

 

se abre una línea sutil donde la "otra"

—que soy yo misma— 

cose con alambre los botones de su pecho 

para soñar con arboledas blancas,

ansiosa por robarte, sin saberte, aquel beso. 

Derramar por el campo espesos helechos

 

que dejaron la boca seca, 

y el nudo del cuello 

vuelto amarra de seda que no acaba, 

que se tensa en la piel

y escupe los ponzoñosos recuerdos. 

Ahora no sé quién soy,

si en un instante se evaporan horas,

mientras en la espera aguardo el zarpazo 

para alimentar mi ira,

donde tanto te detesto por hurtarme 

ese rasgo vital de humanidad

que solo roba el ansioso o el hambriento.

Los monstruos también son elocuentes

han vivido muy bien,

gozando de una imagen bendecida.

Ahora, cuando de nuevo me miro

en mi pequeño y hermoso jardín,

a pesar de todo,
a pesar de ti,
a pesar de que a veces no sepa quién soy,

encuentro el refugio en la raíz más blanca,
donde al fin aprendo a enterrar
todos los demonios del destierro.

 /AnA GaLinDo/

Estancia: Vísperas del Fuego

FoTograFía de Kirsty Mitchel

Cristales Perfectos /Despertar

Despertar de la Consciencia

 

Caminaba despacio sin lastres,

olvidando las piedras que la sostuvieron

sujeta a la gravedad de la playa, 

(sin alas, sin nubes, sin velos).

Comenzó a avanzar bajo el agua

en un vaivén armonioso de gestos.

Se fundió con la Gota de Océano 

que la alojó con amor.

Quedó estacionada la humedad 

dejando insonoro el paso del tiempo.

Mudaron sus ojos y se fueron al pelo

su corazón a sus manos, su boca  al estómago 

y su columna se convirtió en un techo

Ahora volteaba su cuerpo.

con círculos mágicos,

Cristales Perfectos.

La oscuridad era una con ella,

y tras cada embate de agua, descendía en silencio

más abajo,  entre  estrellas de algas,

atraída por arrecifes de fuego.

Cuanto más se desprendía, 

más cerca intuía su cielo.

Su corazón-manos se expandía gozoso cargado de aire,

dando impulso saciado de Versos.

Una gota de sol se coló en su vientre

y mil mariposas marinas abrieron su pecho.

Espirales ambarinas entre corales,

burbujas vidriadas tejieron dorados helechos.

 Polvos estelares desprendidos de alguna Luna perdida

se anudaron entre sus pies pequeños

y comenzó a Bajar hacia Arriba

para acompañarla, por fin, a su Centro.

Entonces recordó su Hogar.

Por fin,  ahora habita

como dueña y señora 

su propio Universo.

/AnA GaLinDo/

 ~Vísperas de Fuego ~

[Fotografías tomadas de Pinterest]

SUMAS /Cosecha de aire/

Me he dormido sin huecos en el alMa,

sóLo un camino de ida

y una venTana al sol.

Tejemos el amor en el momento justo,

y otra nocHe más

respiro pausada.

Cuento una a una las horAs

que sembramos

simientes de pálidas

alas en la piel.

MienTras, trenzo con luCes de río

las cascadas de fruTas

que se derraman en nuestra caMa,

 cosechan mi sueño, 

desnudo entre tus brazos,

sin esperas.

/AnA GaLinDo/ 

                           [ Estancia: Poesía del sosiego]

Ilustración:Truls  Espedal .]

 

Brotes de Ceniza

A veces te sientes

llamando a las puertas del cielo.

Porque de infiernos

ya sabes demasiado.

Hay restos de naufragios sin recoger,

de tardes de invierno

disfrazadas de verano

en un junio cualquiera.

Hay olvidadas Noches de San Juan

donde ardieron las hogueras

y todos los incendios.

Luego,

aquellos desencantos con encanto.

Sin embargo, se hace el silencio.

Inhalo los escombros,

dejo caer las manos...

Dentro sigue el fuego,

la pasión intacta.

Por fuera, la luz que me ilumina

haciéndose materia en el camino. 

Brote de ceniza, geometría de la luz:

la certeza de saberme plena en medio de la estela.

Ya no pido entrada a ningún firmamento.

Soy la casa,

soy el fuego

y soy la puerta.

/AnA GaLinDo/

~ Estancia: Vísperas del fuego ~

ArquitecTura de CicaTrices

El tiempo no curó ninguna herida.

Las curaron las madrugadas en las que luché con mi mente.

Las curaron los silencios que me hicieron escucharlo todo.

Las curaron los abrazos que me di a mí misma

y ese rayo de sol que acarició mis penas.

Las curaron las noches en que no me atreví a rendirme.

Las curaron los poemas que comencé a deshacer,

dando espacio a los paréntesis y a los puntos finales.

Las curaron las letras que no leí

y las palabras de compasión recién inventadas.

Las curaron las caricias que otorgué a mis miedos,

al comprender que no conocía otra forma de amarme.

Las curé yo cuando me pedí perdón por el daño causado,

cuando te pedí perdón por incluirte en mi vida

para vivir una historia donde no cabían más cuentos.

Las curé YO cada vez que, a pesar de todo,

SONREÍ.

El tiempo, solo fue 

un cómplice complicado

un compás arrítmico

un amante imaginario

un cáliz amargo

un aria de plegarias

un bucle con quebrados.

Mis momentos de expansión

mis causas elevadas

una visión

un argumento

mi mejor manifiesto.

Mi reconexión.

/AnA GaLinDo/ 

Estancia: Vísperas del Fuego

[Ilustración: Catrin Welz-Stein y Fotografía de Mark Arbeit,]

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