El vergel impenetrable

Desde niña amó las plantas trepadoras. En el balcón de su infancia, el aroma del jazmín madrugaba cada verano. Años después, cubrió de buganvillas toda la fachada de su casa.

Su esposo casi siempre arruinaba su esfuerzo, regándolas de más o podándolas cuando no debía, y ella encontró entonces una razón más para aborrecerlo en silencio.

En la esquina del patio plantó madreselvas, que arraigaron deprisa llenando los muros de verdes y amarillos. Tejieron un ramaje tupido que la ocultaba de la mirada ajena y le ofrecía un refugio vertical cuando intentaba escapar de los enojos de él.

Sus hijos, ya mayores, se marcharon de casa dejándola sola, y dedicó su tiempo a aquella casona de las trepadoras, hermosa aún a pesar del deterioro. 

Aplacó su antiguo orgullo y buscó a alguna amiga con la que compartir un café o un paseo por el parque, pero al retirarse del despacho donde trabajó durante años, nadie se le acercó. 

Sólo Consuelo, la mujer que la ayudaba a limpiar la casa, la escuchaba a diario hablar de hiedras y esquejes mientras convertía el patio en un vergel impenetrable.

Fue Consuelo quien la encontró una mañana de domingo. Intentó gritar, pero la voz se le anudó en la garganta: tendida sobre el barro, la mujer yacía envuelta en un abrazo mortal. 

Los tallos de las trepadoras le ceñían el cuello y las manos, y las raíces, profundas y ciegas, penetraban las cavidades de su cuerpo, en perfecta quietud.

 /AnA GaLinDo/

Estancia: Instantes Contados

Ilustración: Arte digital