El VesTido NeGro

Su cabeza comenzó a dar vueltas frente al ordenador. Sus pies apenas encontraban apoyo en el suelo granate que lo sostenía. Fue cuestión de un minuto, o tal vez diez, o quizás llevaba allí sentado dos días enteros sin poder recordarlo muy bien.

Las palabras que bailaban en la pantalla, páginas atestadas de amor y deseo, las había escrito ella para otro hombre. Él le respondía con versos torpes, como ecos vacíos extraídos de cualquier libro de ocasión o de un foro en la red donde habitan las fantasías ajenas.

Pudo imaginarla con su vestido de satén negro, ascendiendo por la penumbra de una escalera en busca de la habitación. Pudo oler la esencia de su sexo impregnada en su lencería y reconoció los gemidos que brotarían de su voz cuando el otro la abrazara. Él mismo había disfrutado de ese cuerpo sedoso y curvilíneo, de esas piernas que se enredaban en su cintura para empujarse contra su vientre.

Echó la cabeza hacia atrás intentando tragar el aire varado en su garganta. 

Poemas de amor. Preguntas huecas: «¿Te ha gustado?», «¿Cuándo nos veremos de nuevo?», «¿Me amas?». Él nunca se lo había dicho porque siempre asumió que ella ya lo sabía. ¿Quién ese expectro de realidad paralela que había dormido durante tantos años en su cama?

Se levantó con gesto ingrávido y caminó despacio, balanceando su cuerpo pesado. Llegó a la cocina sin pensar, abrió el cajón y tomó las tijeras más pequeñas y afiladas, y se dirigió al dormitorio.

En el mayor acto de pasión y dolor de su vida, abrió el armario. Dejó caer la ira que abrasaba sus pupilas sobre el vestido negro que tantas veces había deseado con lujuriosa pasión. Rasgó el delicado satén una y otra vez, hasta convertirlo en harapos. 

Ahora que ella no estaba, no tendría piedad. 

 

 /AnA GaLinDo/

Estancia: Palabras y Desiertos