La incauTa deSaZón de la PrimaveRa

Hoy sueño los ritmos que fueron de chica en la primavera de mis días
como mágicos y agridulces espacios de azulados silencios
entre mi voz y la voz de alguien.
Puedo recordar el verdadero nombre de las cosas
con sólo pronunciarlas: "patio", "álamos", "agua",
y el ruido de la puerta cerrándose tras las escaleras, para impedir salir.
La distancia entre el tintineo solemne de las campanas
en la cercana ermita del paseo
llamando los domingos a misa.
Un espacio sigiloso entre el piar vigilante de los pájaros en los nogales
y las alas plegadas de una mariposa en calma
en las persianas que protegían de los atrevidos rayos de sol.

[/ Eso fue la inocencia/]

Dibujar en el vaho de los vidrios al despertar figuras sin sentido
sabiendo que nada durarían,
y que no pretendían durar
Recoger una varilla de junco arrojándola al agua de la acequia
y verla pasar al otro lado del puente
para detener un momento la huida de toda una estación.

[/ Así era la felicidad. O el dolor/]

Breve como el sueño del olivo podado que aviva la lumbre,
o el baile de la niña adornada de jaras frente al espejo con moho.

Pero no importa que los días incautos sean breves
como el viaje de la estrella desprendida del cielo.
Pues siempre podremos reunir sus recuerdos,
y componer un día ficticio, - que no ayer, ni mañana-,
mirando el cielo nacido tras la lluvia
y escuchando a lo lejos, con la imaginación,
un leve deslizarse de agua entre la tierra que comienza a germinar.

/AnA GaliNdo/

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